Febre

Eu, cujo calor mora em mim,
diz a minha namorada,
ontem achei que fosse morrer.
A temperatura do quarto era a mesma de outros dias,
o suor escorrendo pelas paredes,
Hellbeirão em sua forma padrão.
Por dentro, nos ossos, um frio,
como se as olimpíadas de Inverno,
que acompanhava pouco antes de deitar,
fizesse em mim a sua sede.
Frio.
Calafrio.
Eu, cujo calor mora em mim,
vi-me saindo da cama e pegando o cobertor esquecido no armário.
Frio, muito frio.
Tremia enquanto me enrolava no casulo dupla face,
lençol por baixo, cobertor por cima.
Deitei-me.
Delirando em sonhos acordados, adormeci.
Pesadelos,
delírios.
Despertei suando,
o frio ainda em mim.
Sentia o calor pulsando debaixo do cobertor,
enrolei-me ainda mais,
virei de lado,
suado,
friorento,
adormeci em delírio.
Achei que fosse morrer
e não morri.

Hoje estou suando em bicas de um calor que nem existe lá fora.
Pensando que fosse morrer eu renasci
e brindo a vida que ainda me resta
até a cerveja acabar.

18 de fevereiro de 2018

Não dá pra ser feliz o tempo todo

E me contaram que não se pode ser feliz o tempo inteiro. E eu, tolo, acreditei. Assim é que levo a minha vida desde que me reconheço possuidor do sopro vital. Ainda que a vida seja minha (dizem), não a sinto como propriedade de minhas verdades. É-me antes externa a ideia de vida. Vivo para outrem. Vivi para outros que não eu. E desde então, sabendo-me a mim como possuidor, nunca fui de saber de mim em exato.
Quando a vida ri, eu fecho o semblante. Não fui dado a acreditar na bondade alheia. Ou talvez eu tenha me fechado nisso sem notar ser minha a resolução de não ser feliz. Ou talvez ainda não me tenha sido dado a oportunidade de ser feliz genuinamente. Afinal, o que é ser feliz?
E me contaram que não se pode ser feliz o tempo todo. Só esqueceram de explicar como é que isso é possível com tanta pessoa feliz por aí no mundo.
Nem tudo pode ser só aparência. Pode?

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Cidades

Acordei como o tempo na cidade.
Nublado, chuvoso,
um vento frio cortante vindo do sul
de minhas saudades ausentes.

Uma vontade incipiente
de romper com tudo,
soltar as amarras
e deixar que o barco vá,
sem rumo
até o cataclisma inevitável.

Acordei como tempo da cidade me servindo de humor,
e a previsão diz que esse tempo
pode continuar na mesma
até o fim de semana.

Preciso de outra cidade para acordar.

08 de julho de 2015

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Por que nascer

Por que nascer?
Por que trazer outros seres moribundos
para um mundo que não mais pode existir?
Qual grande alegria tu podes lembrar
desde que a luz tu vistes a primeira vez?
Quantas?
E quantos momentos a lamentar?
Se você não for um herdeiro de helicoptero para ir à escola,
de ama de leite, de ama de toda as coisas que precisas,
de outra coisa qualquer que possa substituir teus pais
(e eles são substituíveis)
a tua vida é uma merda.
Toda vida, no fundo, é uma merda,
temperada por alguns momentos de alecrim,
azeite, sal, samba, pimenta e putaria.
O resto é tudo uma merda,
um eterno caminhar passo a passo para o fim.
E vamos, passo a passo, rindo da nossa tragédia,
bebendo a nossa falta de sorte,
sabendo que caminhamos pra morte.
E vamos todos morrer.
E vamos todos sofrer.
E sorrindo jogamos nossos filhos nessa ciranda de sofrimento,
e sofrendo vamos dando à luz outros humanos do nascimento,
e todo mundo se fode,
e todo mundo vai se foder.
O melhor é frear a dor no início,
o melhor é nem deixar nascer.

13 de fevereiro de 2018

Perdoe-me a ausência

Meu eu lírico não sobrevive ao menor sinal de estabilidade emocional.

Ele simplesmente não consegue mandar a mim os mais simples versos quando, sentindo, eu esteja em estágio de felicidade.

Ele precisa sofrer. Sentir o sofrimento. Estar dentro de um universo de todo esquecimento e dor. E não esteve.

Nas últimas semanas fui agraciado pela presença sublime da mulher que amo muito mais tempo que tempo tenho me acostumado.

E tanto tempo em felicidade plena me afastou do eu lírico que sofre e me força a escrever.

Quando com ela estou, a necessidade de escrever se transmorfa em necessidade de satisfazê-la, em todos os sentidos. E sou dela o tempo todo que posso ser enquanto ela está comigo. E esqueço de todo o resto. O mundo já não me faz necessário, pois o mundo em que vivo é ao redor do seu perfume, do seu cheiro do seu gosto na minha boca.

E por estar assim mais do que o normal que estive nos últimos dias, perdi-me. Deixei de me conectar ao eu lírico e ele adormeceu, embriagado no perfume e no sabor da pele da minha Anne.

Volto em breve, amanhã talvez, mas sem vontade de voltar.

O desejo que me envolve é o de estar com ela e sempre estar.

E fodam-se os versos.

Foda-se o eu lírico.

O que quero é ama-la em prosa, verso e versículo,

e fazê-la gozar no quarto, na copa, num cubículo.

Sempre!

13 de fevereiro de 2018

Minoria

Eu sou pardo, ele é preto, ela é preta,
aquele ali é mulato, a outra ali é mulata,
o outro se declara moreno,
já aquele diz que é cinza, meio termo,
ela prefere se dizer afrodescendente,
ele afirma que é preto, negro, azulão.
Lá no fundo, tímido, ele se intimida ao dizer-se branco.
O outro ali é branco também, terno alinhado,
o que chega de carro esportivo importado é branco,
o dono do banco, os donos de tudo, brancos.
No Brasil a minoria é de brancos
que formam a maioria no topo.
Eles que mandam.

03 de fevereiro de 2018

Dose dupla

- Como você gosta a sua bebida? - ela perfuntou, solícita, com a garrafa já há um bom tempo maior de idade na mão.
- Geralmente sozinho, em casa, ouvindo jazz, respondi taciturno.
Ela serviu dose dupla, sem gelo e botou na vitrola aquele disco do Miles Davis que tanto gosto.
Sabia que dessa vez eu abriria mão da solidão, sentou-se a meu lado, brindou e me tirou um sorriso.
Ela me conhece tão bem.

27 de janeiro de 2018