Voltar

É tarde. Tanto na vida, quanto no dia.

Na vida, dizem-me que não, mal iniciados os trinta.

No dia, o sol já se prepara a voltar depois de ir há tanto.

Leio Pessoa em nome de Bernardo Soares,

e os seus ditos, perdidos na loucura de dias passados,

soam-me como a minha'lma

decantando lamentos a quem sou ou fui.

Como Soares, sinto saudades de quem poderia ser.

E nunca pude conhecê-lo, como jamais poderei,

pois o tempo que me resta não sei,

o que tempo que me foi, passou.

Sou um lamento de pernas bambas,

sentadas sobre joelhos doloridos

que não suportam mais caminhar.

O horizonte fica-me além dos olhos cansados.

Os sonhos no pouco sono

entre pesadelos

e falta de ar.

A vida corre-me lenta,

queria morrer.

Passam dias e noites

e, sem que note, e noto além do que posso,

não sei que dias passam, que dias são.

Perdi-me no tempo de minha vida,

sem saber o que era pra ser vivido outrora,

sem saber viver o que não vivi,

sem saber sonhar o que queria ser.

Fui sem notar-me ser.

Vivi sem sentir o ar enchendo-me, verdadeiramente,

os pulmões meus.

Respeirei o gás carbônicos de outros pulmões,

vi a vida através de outros olhos,

e de respirar tanto carbono,

de enxergar tanta estrada que não a minha,

quando vi-me de volta ao meu mal-fadado corpo,

minha'lma notou-se cansada,

e há meses tenta se apoiar nas falsas promessas

e velhos conselhos embolorados

no afã de tentar seguir.

Mas doem-me também os joelhos d'alma.

Doem-me os pulmões de não ter vivido.

Dói-me o fato de não ter sido.

O sol lá fora fere os olhos.

Ressinto-me de sair,

apesar de saber preciso.

Eu só queria voltar pra casa.

26 de fevereiro de 2015